Quando o dia já é saudade

O silêncio

Envolvia a sala

A cortina balouçava

Suave

Ao som das

Folhas no jardim

A penumbra reinante

Transporta-me

A reminiscências

Que um dia

Prometi esquecer

E que como um flash

Atormenta-me

Em situações onde

Encontro-me vulnerável.

Apartate-me de mim

Oh, dores

De minha alma

O som de passos no Soalho

Recobra-me a realidade

Tento na penumbra

Vislumbrar algum vulto

Pura imaginação.

Volto o olhar para

A janela.

A rua em silêncio, molhada pela chuva

Fina que caiu

Esconde-se por

Trás da cortina

Ligo o rádio.

Ao som de velhas canções

Ensaio passos

De um balé

Imaginário

Tal ave deslizando

Sobre o lago silencioso

Em fim de tarde outonal

Quando o dia já é saudade.

Sem me aperceber

Adormeci no sofá.

Alguns poemas.

Alguns poemas.

Odeio silêncios que incomodam

Incomoda-me

Ter que falar tolices

Para parecer estar a vontade

Quando não estou.

Cuspo assuntos inúteis

Para uma conversa também, inútil,

Melhor seria, a meu ver,

Não dizer nada,

Apenas sorrir.

Fragmentos do cotidiano

Fragmentos do cotidiano

O coveiro naquele dia fazia a transferência dos ossos de alguns mortos para o ossário a fim de liberar espaço nas catacumbas e permitir o enterro de mais alguns desafortunados. Quando retirava os ossos de uma das covas, uma mulher aparentando uns trinta e tantos anos, morena, os beiços grandes pintados de vermelho, um metro e sessenta de altura - talvez menos, um bucho grande, trajando um macaquito verde-bandeira bem acochado, um cinto marrom com uns cinco dedos de largura no meio do bucho, uma meia-calça preta, toma o crânio da mão do auxiliar e questiona: esta não é a cova do meu pai? ESTÃO FAZENDO O QUÊ COM A CABEÇA DE MEU PAI? A gente só tava. É MEU PAI. É A CABEÇA DE MEU PAI. Minha senhora a gente só tava. SÓ TAVA O QUÊ? O QUÊ? É MEU PAI. NEM OS MORTO PODE VIVER EM PAZ. Num chore não mulé. NUM CHORE NÃO O QUE? É MEU PAI. A gente só tava. É MEU PAI. Me dá essa cabeça sua maluca. A gente tem que terminá nosso selviço. Toma essa cabeça dela, lerdo. Oxe, porque eu? Porque eu to dentro da cova. N.Ã.O   T.O.Q.U.E   E.M   M.I.M. Calma dona. É MEU PAI. Pega logo essa cabeça. Deixa de conversa com essa maluca. NÃO TOQUE EM MIM COM ESSAS MÃOS PODRES. E a senhora, com a cabeça encostada nesse peitão. É MEU PAI. Pega logo essa cabeça, home. E se ela gritá. Se você não pegá quem vai gritá sou eu. Peste, só me faltava essa. Me dá essa porra.VOCÊ ME RESPEITE. Pegá ela, seu lerdo. Não, espera. É prá pegá ela ou não. Sim. Não. Me tira daqui primeiro. Pega essa maluca. Vá por ali, dê a volta e vê se não cai nas cova aberta. SE TOCAR EM MIM EU DOU ESCÂNDALO. EU VOU GRITAR. É MEU PAI. QUE ABSURDO MEXÊ NA COVA DOS MORTOS SEM ELES SABER. De quem é essa cova? É de Zabumba. Então é a irmã de Beto. Eita, é a mulé de Bodinho. Agora que me lembrei. Liga pra ele. Oxe, porque eu tenho que ligar se você é o coveiro e eu sou o ajudante. Só me faltava essa peste dessa catenga gorda, inchada, me aperreá. Me dá o telefone. Vôte, porque o meu? Tô sem crédito, lástima. Manda a prefeitura botá um telefone aqui, então. Só se for prá os defunto falar com tua mãe, né? Me dá logo o celular. Num gaste meus bônus não. É MEU PAI...

Poeticamente: Noite dessa em conversa com um amigo, o mesmo me d...

Poeticamente: Noite dessa em conversa com um amigo, o mesmo me d...: Noite dessa em conversa com um amigo, o mesmo me dizia como o tempo estava passando rápido e eu lhe respondi que não. O tempo é o mesmo, se...

Noite dessa em conversa com um amigo, o mesmo me dizia como o tempo estava passando rápido e eu lhe respondi que não. O tempo é o mesmo, sempre. Dramaticamente imutável. Vejam que incoerência. O tempo ... é imutável, não muda, é sempre o tempo. Porque, a grande questão é: que valor damos a ele?, ou melhor, não damos. Tentamos subjugá-lo, dominá-lo, mas quão inúteis são nossos esforços porque não é ele o agente ativo. Ele é estático e imutável. Acontece que estamos devotando demasiada atenção a questões que nos "roubam" o tempo ao invés de atermo-nos com questões que nos poupem tempo.

NUNCA QUIS CAUSAR DOR

NÃO A MIM
NÃO SE CAUSA DOR A SI MESMO
A NÃO SER POR COMPAIXÃO

NÃO HÁ COMPAIXÃO
NÃO HÁ

NÃO A DOR
POR NÃO SABÊ-LA MINHA

O QUE SOU?
O QUE TENHO?
O QUE QUERO?
NÃO SEI.
NÃO SEI?
NÃO!?

SENDO ASSIM
COMO SENTIR POR AQUILO QUE NÃO POSSUO
COMO TER POR AQUILO QUE NÃO SOU

É ASSIM COMO DIZEM, POR FIM...

TODAS AS COISAS TERMINAM.

O REFLEXO PARA O ESPELHO
É VOCÊ
QUE DO LADO DE LÁ
O VÊ AO CONTRÁRIO
E DO LADO DE DENTRO
VOCÊ NÃO SE VÊ

DEMOCRACIA!?

Em Trípoli, Líbia,às vezes, os jovens guerrilheiros se reúnem sob uma tamareira ao lado da piscina vazia para se divertir ... Quando chove, eles entram para jogar totó em uma sala de jogos improvisada dentro do seu local de encontro preferido, uma casa saqueada onde um dos filhos de Muamar Kadafi morava.

A casa é uma enorme cúpula de prazeres de um andar, localizada em um complexo de jardins bem cuidados onde os irrigadores continuam ligados, semanas depois que o antigo proprietário, Muatassim Kadafi, morreu logo após ser capturado pelos rebeldes.

A mansão fica escondida da vizinhança ao redor por muros de aço e concreto, e seus luxos incluem uma academia de ginástica de alta tecnologia e um banho turco privado ... e um teto pontilhado por centenas de pequenas luzes, imitando o céu noturno.

"Só vendo o lugar para acreditar", disse Moad Farhat, um estudante de 21 anos que se tornou rebelde..., "Ele era filho do presidente."


Neste mundo globalizado a realidade dos nossos "NÃO MENOS DITADORES" dos três poderes "CONSTITUÍDOS" compartilham a mesma realidade.

Estamos em 2012 precisamos fazer uma limpeza.

Poeticamente: BALADAS

Poeticamente: BALADAS: QUANDO A DOR, COMO A NOITE QUE CAI, EXPRIMIR SEU LAMENTO ÚLTIMO UM LAIVO DE SANGUE ESCORRERÁ DE MEUS OLHOS E DESLIZARÁ SOBRE A LÁPIDE ...

BALADAS

QUANDO A DOR, COMO A NOITE QUE CAI,
EXPRIMIR SEU LAMENTO ÚLTIMO

UM LAIVO DE SANGUE
ESCORRERÁ DE MEUS OLHOS
E DESLIZARÁ SOBRE A LÁPIDE
NUM FILETE -
IMENSA É A DOR -
E DESPENCARÁ NO VAZIO

E NO SOLO
DEIXARÁ SUA MÁCULA
TORNANDO-O ESTÉRIL
E OS CORPOS DALI
TOMBARÃO TANTOS

QUE UMA PÁ, SOMENTE,
NÃO SERÁ SUFICIENTE PARA
RECOLHÊ-LOS A TODOS

DA MORTE NADA
TEMO
A NÃO SER
A DOR DA PERDA

BALADAS

A NOITE
OS OLHOS NAVEGAM
NA EDÍCULA
QUENTE E ESCURA
OBSERVANDO O SILÊNCIO
E NA PENUMBRA
LEMBRANÇAS SE
FORMAM E SE
ESVAEM
AO SOPRO DA
RESPIRAÇÃO
NA PAREDE EM FRENTE: UM QUADRO
UM RELÓGIO À DIREITA
UM VASO SOBRE A MESA
DE CANTO
A CORTINA PESADA
ENTREABERTA
NO VASO FLÔRES DE PLÁSTICO
NA MESA INCRUSTAÇÕES A FACA
DE UMA VIDA QUE NÃO QUER SER ESQUECIDA
NEM LEMBRADA
APENAS
REVISITADA
COMO UMA
FOTOGRAFIA VELHA
ENEGRECIDA
E ESQUECIDA
NO FUNDO DE UMA
CAIXA DE SAPATOS...

NO FUNDO DE UMA GAVETA.